Предисловие:
Навеяло...
Ефим Мороз
Водка с клофелином
Раны не заживают.
Душит петлею сомненье,
Жизни стихотворенье,
Я допишу едва ли.
Стала короче дорога -
Капает ядом в сознанье
Скоро я буду за гранью,
Той, что под крышкою гроба.
"Белую" с клофелином,
Как-нибудь, видимо, ночью
Выпью...
Последняя строчка -
Маслом такая картина..
Хочется вам признаться...
Душат меня сомненья:
ладно ль живу я, братцы?
Нет ли грехопаденья
в том, что неидеален
каждый почти поступок?
Неинтеллектуален
и, может, даже глуп он?
Сел за стихотворенье,
чтоб описать, как надо
жить одухотворенней
и избегать засады.
Начал писать, но строчки
из-под пера не льются.
Сам у себя отсрочки
я попросил…
Смеются
глупые домочадцы.
Так и капают ядом,
не заглянувши в святцы.
Им сочинять не надо...
И вот так постоянно…
Все кричат: – Ты бездарен!
Эх, напиться бы пьяным
и сыграть на гитаре
марш последний печальный…
(Где бы взять клофелину?)
В путь отправиться дальний,
крышку гроба задвинув. |
