«То не Муза воды набирает в рот.
То, должно, крепкий сон молодца берёт…»
_____________________ ( И. Бродский )
***
Не пишется… Какой-то перебой, наверно,
Там, в Высшей канцелярии – с обратной связью.
И столь привычно-вычурной и жданной вязи
Из строк, записанных стремительно и нервно,
Напрасно ждёт блокнотный мятый лист... А сфера
Небесная молчит… И видимо, смеётся –
Как "бедный странник" мечется внизу, под солнцем,
И ждёт волны стиха… надеясь… так же веря…
И ловит о́тзвуки от о́бразов туманных,
Вмиг исчезающих, как воробей пугливый…
Фантомы слов чудя́т – приливы… и отливы…
Но снова – голый "пляж"… А в мыслях – истуканы.
Затих Эфир… Хоть и – нашёптывает что-то,
Тихонечко бормочет связки рифм… Но всё же,
Пустить гулять в своём "саду" – не расположен.
Измучив строгостью ментального бойкота,
Изысканных не предвещает путешествий
По тонким тропам… Что ж, приходится мириться
С капризом Музы… что не быть её любимцем…
И не тонуть – в метафорично-пряном действе…
А надо ли?.. Пускай мираж полёта – дразнит…
Быть может – просто в "отпуск"?.. Отдохнуть немного
Душе́, истерзанной в "бою" с мятежным сло́гом…
Не пишется?.. И ладно! – засчитаем в "праздник".
.
август 2019
|
