Квелая осень

А у нас осень совсем другая, почти лето)

Нынче осень явилась больная:
То сморкается прямо дождями,
то платки носовые бросает
вместо листьев. И топчет ногами...
Теперь поняли, кто сеет вирус
и откуда хандра появилась?

Безобразная квёлая осень
нынче в наш околоток пришла.
Грипповирус (а он вредоносен!)
нам в подарок она принесла.
Расчихалась по окнам ветрами,
лихорадочным ветром свистит
и по крышам дождём вечерами
горько плачет; берёзы желтит
в том леске, где с тобой были встречи.
Помнишь свежего сена копну?
Я с соплями сижу. Квёлый вечер…
Посижу и, быть может, усну.
И во сне журавлей я увижу,
что сорвались с насиженных мест,
и (хотелось бы) рыбу-микижу,
что под осень пришла на нерЕст
в нашу речку. Ты помнишь рыбалку,
на неё мы ходили с тобой?
Ты тогда потерял зажигалку
и от этого был сам не свой.
А теперь я одна и болею.
Чёртов насморк меня одолел.
И никто, и никто не жалеет…
Будто сам никогда не болел…

Грустное осеннее произведение.
Мне понравилось.
Боюсь, Михаил придёт и начнёт ворчать,
мол, опять эта пейзажная лирика!

Сочувствую... У нас такого еще долго не будет)) Еще лето царствует.

Советую горячую баньку и холодную водочку. Пройдёт.

Про пиитов - это точно. Но у нас осень только по календарю, лето продолжается.)))

Третьи сутки, как Осень
                в запое!
Из рябины готовит шмурдяк!
Компаньон ее –Ветер воет,
Он похмельный синдром
                не поборет никак!
В атмосферу пары улетают
                клубами,
Согревают природу, как
                бархат и мех,
А плюсы на термометре
                бьются лбами,
Ошалевши от счастья,
          приветствуют всех!
Столбик скачет к двадцатке,
А Осени все фиолетово!
Ей бы новую порцию
            внутрь себе влить!
Остальное,- сказала,-
    занятие трезвых поэтов…
Только где же их взять?
Тост за Осень!
          Ну как тут не пить?

Нынче осень пришла никакая:
Вся расхристана, в свежей грязи;
То ветрами в окошко икает,
То хандрой самогонной разит.

По туманам блуждала, продрогла,
Но что хуже на свете всего -
Заразила своею хворобой
Все прекрасное наше село.

И зависли в запоях запойные,
И с похмелья не мил белый свет...
Лишь поэт той хандрою доволен -
У поэта - иммунитет!