Какая ночь... напоминающая вьюги...
Не потому, что...
(Выходил за дверь, а там мороз.)
А потому, что дребезг клавиш не от скуки,
Пытается найти слова.
Я слеп от слез.
Мне так сейчас...
Ужасно не хватает Вас...
Я странник, в Ваших сказочных мирах,
В стихах,
Увы, чуть-чуть не потерялся...
И я бы рад, уснуть навечно сладким сном,
(такое вдруг во мне проснулось чувство)
Я еле выбрался...
В надежде Вас обнять...
Но вот опять в реальном мире оказался...
Где Вы живете в городе другом,
Наверное красивом. Но другом.
И этой ночью спите сладким сном.
А мне, увы, нелепо и мечтать,
Как я к щеке губами прикасался
Пьянеющий от запаха волос.
Я часто задаю себе вопрос:
Как с женщиной такой не повстречался?!
И в мире, не моем, кружили вальсы
В моих глазах способные упасть,
Слепые. Не вдыхающие рос.
Лишь куклы.
Полосатые матрасы,
От них теряли прямоту полос.
Но разве в этом счастье?
Вот вопрос.
Который задаю я слишком поздно...
И только свысока жемчужин звезды,
Мне дарят свет, надежду и тепло.
И Вам...
Но всё же,
Под другим углом...
В красивом Вашем городе.
Другом...
Мой тур в бессонной ночи.Все пустое!
Как мило - рядом я! Но лишь душою...
В которой пламя!
Ваших строчек новь...
Слеза бежит....почувствовав Любовь.... |
но... поэтессы обычно - своеобразные существа )