Какой с поэта спрос?
Устрою передых.
Что' мне до нежных роз
И ковылей седых?
Улягусь на траву,
Где чище и видней,
И молча проживу
Остаток летних дней.
Но нет, какой-то бес
Язвит меня в ребро –
Как стыдный интерес
К де Саду и Дидро...
И я опять встаю,
И я опять иду;
И музоньку свою
Склоняю вновь к труду.
12.05.16
|
