Пред тем как ставить к топорищу,
Отец мой долго не лукавил:
Ручонку взял в свою ручищу
И носом к пню в упор поставил.
- Держись конфетная душа !
Игрушки в сторону - за дело.
Ты только вот, что ?! Не спеша.
И по бревну, а не по телу.
Бери потоньше, не ленись
И ноги этак вот - пошире.
Представь, что ты стреляешь в тире.
Полено выбрал ? Соберись !..
Ну, я зажмурился и жахнул,
Что было сил, как по врагу:
Глаза открыл и даже ахнул -
Бревно стоит. Топор в снегу.
До похвалы большой охотник,
Стою краснею - в горле ком.
Отец смеётся: - Вот, работник !
Да, кто же рубит обухо'м ?
|
Красиво. И по мысли, и по написанию. 
-Товарищ замполит! Патроны кончились!
- Иванов! Но, Вы же коммунист!
И пулемет застрочил с новой силой.