ты где, Ирина, милая Ирина:
не отыскать, не встретить, не позвать...
в глухом чулане вдовствует перина,
томится в заточении кровать.
на ней, под пошлой копией пастельной,
являющей русалок юных вид,
так много было лирики постельной,
так мало было истинной любви.
зачем воспоминания воскресли –
их так непросто вновь захоронить:
пушистый кот ворочается в кресле,
из пледа выцарапывая нить.
смеясь, его мы шерсть с тобой чесали
и было хорошо, и просто так;
и было всё посчитано часами –
тик – так…
* * * |
