Тучи синь небес не застят,
предпосылок к стуже нет,
вязнет в розовом закате
облетающая медь.
Пьёт корнями запах хвойный
порыжевшая трава,
крик не сдерживая сойки
делят пищу и права.
Ветер
к речке прижимаясь,
не жалеет пылких ласк,
не стыдится, в грех ввергая,
искуситель-ловелас.
Осень сквозь лорнет изящный
смотрит в воду, грустно ей
оттого, что днём вчерашним
был наряд её пышней.
К ней склонившись ясень скромный,
не пытаясь дрожь унять,
шепчет ласково и томно:
" Нет красивее тебя!"
|
Красиво.