На запылённом чердаке,
Где сизый иней – на стропилах,
Я умирал в глухой тоске -
Как в отраженье дней постылых -
С почтовым голубем в руке.
Он, верно, был из тех времён,
Где грело солнце золотое,
Румяня мир со всех сторон,
Где воздух пряного настоя
Распространял цикадный звон…
Мой голубь рвётся из руки.
Толкнув оконце слуховое,
Сквозь волны временной реки
Я брошу существо живое
В дни, что безмерно далеки.
Лети!.. Лети, мечта моя,
За грани времени и света!
Пронзив потоки бытия,
Почтовый голубь рвётся в лето…
Прорвётся он – прорвусь и я… |
