Приходит ночь, безлунна и темна.
На станции – составов перекличка.
Вот входишь ты, садишься у окна,
Глядишь в стекло последней электрички.
Опять куда-то едешь налегке,
Твой путь таков - обыденно-рутинный.
Потёртый томик Бунина в руке,
Закладкой – фотография мужчины.
Любовник? Муж? Крутой киногерой?
С усилием гноблю в себе ревнивца.
Мы не знакомы. Кто ж тому виной?
Пусть хоть дорога вечность будет длиться.
И не слова, а словно ветра стон
Ворвётся из динамиков писклявых.
Откликнется прокуренный вагон
Мелодией на стыках рельсов ржавых.
Напиться бы тобою до краёв,
Но не судьба, я это твёрдо знаю.
Жаль, на обложке имя не моё,
Закладкой – фотография чужая.
Свидание с тобою – как обряд.
Не я кумир. Не муж. И не любовник.
…Ещё хотя бы раз увидеть взгляд
За кадрами забытых кинохроник. |
