Качая палубу земли,
Рассвет вставал, багров и страшен,
А мой корабль – на мели,
Как на рожон, на риф посажен.
Гуляют в трюме сквозняки,
И бьёт в борта кувалдой эхо,
И нерв оборванной строки
Искрит, и тут уж не до смеха.
Бью в рынду и кричу: «Аврал!»,
Мешками забивая бреши.
Неужто я, Господь, так грешен,
И буду ли тобой утешен?
Но в голосе твоем металл.
А может, я и в самом деле
Пёр пустозвоном напролом.
И у меня, как у Емели,
Всегда семь пятниц на неделе
И понедельника синдром.
Но ведь не зря мне при рожденье
Дар слова был тобою дан.
И кровью вымолив прощенье,
Поймав, как прежде, вдохновенье,
Мой катер выйдет на редан.
|