***
Тени на стенах от снятых картин.
Пятна на выцветших дряхлых обоях.
Прошлая слава один на один
нынче с тобою: слепое, рябое…
Вынесен прямо в метель вернисаж.
Пусть раскисают шикарные краски,
слава, гусарский размах, на этаж
лестница поднятая, свечек пляски
в задрапированных мышью углах
и в облюбованных крысой уютах.
Впрочем – и в темных лазах, чердаках,
лестницах склизких, конурах, каютах.
Это ли, нынешнее выбирать,
прошлое станет пропащим и пошлым.
Ясно, темно ли читать иль писать,
толк обратится одним невозможным.
Из новомодной квартиры на двор
ты выдвигаешься с вейпом дымящим,
словно король, но внутри тебя вор
с тухлым и дохлым твоим настоящим.
И настигают от снятых картин
тени тебя, как в платоновском мифе,
ибо ты просто ничто и кретин,
может быть, в плавках, а может быть, в лифе.
И разглядеть не способен ты их,
пятна, что лучше тебя многократно,
только свирепые брызги шутих
дурня тебя обучают превратно.
Мимо слоняется пьяный корабль,
ты только пробка с ближайшего борта.
Мчит астероид, погибель-гора,
длань капитана в ничто распростерта.
10.11.2019.
|
