Отморосило…
Речка онемела,
теченье словно бы остановив.
Я мимо шёл, взыскуя опохмела,
вечор грехи былые замолив.
Художник мне попался по дороге –
он живопись творил на берегу.
Скривив лицо в унылой безнадёге,
он на картине гнал, балбес, пургу.
Я подошёл: – Ты тут чего рисуешь?
Ну, кто же так речной рисует плёс?
Он мне в ответ: – А не пойти ль вам к чёрту,
который вас, мужик, сюда принёс?
Ну, как стерпеть такое беспардонство?
Как будто был он Репин иль Перов!
Я – с детства враг любого эпигонства –
держу я эпигонов за воров!
Я живописцу смачно врезал правой,
но пейзажист мой оказался крут.
Он из баллончика в лицо отравой
мне прыснул!
Как я оказался тут,
в больнице Склифосовского?
Загадка…
В реанимации уже три дня.
Какой же всё ж художник этот гадкий,
с баллончиком напавший на меня…
|
Привет, дорогой!