Подруге
Поздний вечер осенний.
День последний стоит ноября.
"Мама! Расскажи мне про деду!” —
просит сын.
Перед сном начинаю беседу.
Стою у ручья
звонких воспоминаний.
Застыла росинкой слеза...
— Твой дед был художник...
В полутьме выплывает его силуэт,
краски, кисти, мольберт.
На бумаге святой чистоты
под небом лазурным
вырастают деревья,
облака и луга, и цветы...
— Помню алые розы
с огромной картины.
Ароматом наполнили дом.
"Где колючки?” —
"Упрятаны в бархат зеленый”, —
отвечает отец...
Вот желтый цветок незнакомый.
"Кто?” — взгляд прикован к холсту.
"Недотроги-мимозы!”...
Желтизна разлилась,
словно солнце упало
и там, за перевалом,
разбилось на камни-топазы...
— А на этой картине мы на старом мосту.
Под нами струится поток.
Ближний берег взыграл разноцветьем!
Незабудки сливаются с небом;
звезды — шалфей и иссоп;
средь них желтоглазый
обычный садовый цветок:
ромашка — как балерина.
"Папа, помнишь,
ты сплетал мне венец?”
"Не венец, а венок!”...
Открываю глаза.
Вот и первое зимнее утро!
На душе и тепло, и уютно.
Предо мною картина —
золотая равнина,
и в алмазах роса...
|
Послесловие:
Ирина Лейшгольд:
Воспоминаний ручей...
Твой?
Мой?
Чей?
Он такой полноводный!
С водой совсем не холодной -
теплой, целебной,
наследной.
Пей!
Автор:
Всех угощаю:
ее,
его,
тебя,
непритворно
любя,
понимая,
ценя
доброту ваших душ
и сердец.
Никогда
не наступит конец,
ибо конец бесконечен!..
сердцем!
