Тишина в пенье хрупких снежинок, колыхание бликов в воде,
перламутровых теней везде - полон дружественный поединок.
А мечта в пузырьках от дождинок, отраженьем, как ясная мысль,
и прозрачно-воздушная высь безмятежных, безмолвных пушинок.
Как пылинки мы. Их очень много… Почему нам неведом покой,
в вечной гонке с самими собой. По ухабам. Кривая дорога.
Шорох ветра, симфония моря, серебристая звёздная пыль,
и почти непонятная быль... В ней лишь плен отупелого горя.
А вокруг молчаливая правда, как укор изнывающих снов,
и соцветья в венках из грехов, где безумства-предвестники ада.
И покой разливным океаном, перед вечно бунтующим сном.
В нем закрытый помятый альбом. Облака сотканы из обмана.
|
