Военная тематика...

Военная тематика,
Как видно, вновь модна,
Но строчек акробатика –
Парад, а не война.

Война строчила ливнями
Горячего свинца,
Не фразами массивными
С надутого лица.

Война не по-парадному –
Рядами общих мест –
С разрывами снарядными
Рифмует крепость Брест.

Какая, к черту, строфика
И рифмы для баллад?
С отчаяньем дистрофика
Там бьется Ленинград.

Вгрызаясь в землю стылую,
Бойцы ждут смертный час,
И радио Панфилову
Последний шлет приказ.

И по мосту разбитому
Горящий эшелон
С живыми и убитыми
Уходит через Дон.

Мне о войне не пишется,
И в сердце – словно тромб.
Нам не понять, как дышится
В обвалах катакомб.

Хоть время наше нервное
И мы хлебнули, брат,
Но летом сорок первого
Не шли в военкомат.

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Иллария 13:31 11.03.2011 (1)

Спасибо, очень искренне и от души!

Павел Великжанин 12:07 14.03.2011

Спасибо!

Вика Виктория 14:45 11.03.2011 (1)

"Мне о войне не пишется,"
Понимаю Вас
Аналогично.
Одно только у меня есть
И то, скорее о моём восприятии
сегодняшней интерпретации войны

V

Павел Великжанин 12:06 14.03.2011

Да, и я Вас понимаю... В том-то и дело...

Татьяна Вишня 19:40 11.03.2011 (1)

О войне нужно писать, и говорить тоже нужно. В забвении - пропасть. Соглашусь лишь с тем, что пронзительней и честней о войне напишет лишь тот, кто пережил:

ХЛЕБ

Фашист был сытым и хмельным,
а мы голодными и трезвыми
и по приказу шли за ним,
ведь нам не полагалось брезговать.
Он выдумал для нас игру,
когда спокойно ломти резал,
А мы должны были кричать:
«Моритури салютант, Цезарь!».
И расшибать друг другу лбы:
поляк – французу, русский – чеху…
Катались по земле рабы,
А господин сдыхал от смеха.
Знаток латыни и манер,
он упивался этим действом…
Огромный черный Гулливер
топтался сапогом по детству…
Он уходил жрать коньяки,
петь «Роза мунде» под гитару,
а мы, держась за синяки,
ныряли под любые нары:
поляки, венгры, русаки,
французы, чехи и евреи -
выкладывали все куски,
от духа хлебного немея.
Захлебываясь от слюны,
шептал мой друг, держась за спину:
«Перестарались пацаны…
Ну, ничего. Дели, Калина!»
Съедали хлеб. Потом без слов –
язык для дружбы не помеха –
мы вытирали кровь с носов:
поляк – французу, русский – чеху.(Владимир Калиниченко - узник концлагеря Сан-Пельтен)

Мне пишется о войне, потому что эмоции переполняют душу. Пишется редко, когда кричать хочется. Как не писать о том, что тревожит, о том, что углем жжёт?

Павел Великжанин 12:05 14.03.2011

Это поразительно-пронзительное стихотворение!
Спасибо Вам за него! Жаль, что не прочел его раньше...

Книга автора