Слов россыпь, вдохновенья штиль,
Не пишется, в отгулах Муза.
Грозит кардиограммы шпиль
Вонзиться сытой жизни в пузо.
Проблемы собраны, как в сноп,
И кажется,- пришёл на финиш.
Орду дурацких мыслей сном,
С постели в забытьё не скинешь.
Мук творчества настал "час пик",
Чего в их массе только нету!
Бессонница велит,- не спи,
Во сне ведь можно кануть в Лету!
Тут разум встрял,- "цепочка" есть,-
Харон, Морфей, "заказы нА дом..."
Что делать? Жирного не есть!
И сочинять поменьше надо!
|
