Мы бьёмся днями смертным боем,
Как будто не в своём уме.
Потом сидим с душевной болью,
Замкнувшись в собственной тюрьме.
И оба правы мы до фальши,
Которой всё видней печать.
Мой друг, что будет с нами дальше?
Друг не желает отвечать.
Идём у пропасти по краю,
Пугая и смеша народ.
Когда сорвёмся, чёрт? – Не знаю.
Сорвётесь! Всё к тому идёт.
09.01.2020
|
