Год крысы сгрыз и крошки со стола.
Хожу по кухне я под звон бутылок,
Ищу пожрать хоть что-то. Всё смела
Толпа гостей. Осталась пара вилок
И на одной кусочек колбасы,
Уже чуть в сытой пасти побывавший.
Котяра тоже навострил усы,
Надеется что то, на вилке,- "наше".
Его надеждам дулю показав,
Я отвернулся, чтоб как ем, не видел.
Не хлебосольна крыса, вот коза..!
При ней я жил, как атташе при МИДе!
|
