Фантомных болей
в культях от крыльев
и рана в сердце
болит нежней!
Не благо чтоли-
стать прахом, пылью?
Блажь - насмотреться
на бренность дней
в грехопаденье,
самоизгнанье?
А мрак депрессий-
взял, искупил?
Подарит день мне
культеплесканье
да приснохрестье
сгоревших крыл.
Дар тот к исходу
я с глаз зеленых
в закат не скину:
он дорог! Что ж,
пусть- в муках роды,
пророчеств сон. Мы,
взглянув на спину,
поймем :"Похож!"
Взор исподлобья
открытий новью
просверлит кожу:
"Протез!
Левша,
все по подобью?"
В ответ: " С любовью!
А образ тот же -
Глаза- душа!"
И вновь, как видно,
даны страданья
одной и малой
частички всех.
Плод сделав сидром,
под древом знанья
пить очень странно
за наш успех?
|