в те дни, когда мерещится финал,
когда жива душа, но что-то с телом,
все чаще понимаю - все сказал
я как поэт...
(с поэтом вышло - смело)
и если вдруг приходит иногда
строка, не надо брать ее за вымя -
не молоко польется, а вода,
вторичность... и все, связанное с ними -
от пошлости до "графского письма",
что в общем-то почти одно и то же,
все это маскируется весьма
приличным стилем, техникой; похоже
бывает это даже на стихи;
но я-то знаю подлинность изнанки,
когда на старый холст ложась, штрихи
за музой укрывают куртизанку.
и стоит ли мне снова ждать минут,
когда с моей душой уже не споря,
(поэта вспомнив) в линию одну
сольются со словами гири горя,
которые к землице так и гнут?
|
