Он не написан, мой роман.
Попытки слабые писать
Лишь показали, что обман
В основе каждого листа
Лежит задолго до того,
Как заполняю я его.
И я пытаюсь изменить
Процент неискренности линий,
Чтоб совокупностью усилий
Ввести в Роман прямую нить.
Но, к сожаленью, без обмана
Не получается романа,
И строчки под моей рукой
Не льются правильной прямой,
А изгибаются спиралью,
И содержанье этих строк
Напоминает некролог,
И, к сожаленью, я не смог
Придать иной вид содержанью.
Быть может, потому, что тело
Давно покинуло тот храм,
То место, где душа взлетела,
И после, верное ногам,
Ушло туда куда хотело.
Ушло спокойно не спеша,
А бестелесая душа
В то время всё ещё летела.
Со временем мне, может быть,
Удастся их соединить
Посредством ласки и кнута,
Ну а пока что – пустота.
И проку, что писать роман,
Где что ни строчка – то обман,
Где каждый лист пропитан ложью,
И даже если осторожно, его писать,
То всё равно, ему быть лживым суждено.
Покуда странствуют отдельно
Душа и тело…
|
Желаю я удачи Вам Иван