За далёкими дивными странами,
где целуются с морем ракушки,
ты живёшь, непонятный и странный,
в полусказочной светлой избушке…
Там ни годы, ни беды не старят
на лице твоём свет и улыбку;
там когда-то тебе Страдивари
подарил свою первую скрипку.
Вечерами средь душных магнолий
оживает смычок в твоих пальцах,
и я слушаю выдох рапсодий
вперемешку со вздохами вальсов.
А когда ты ладони поднимешь
в благолепии к звёздным осколкам,
по губам я прочту: «Скоро финиш,
только я не жалею нисколько…»,
и продолжишь молитвой: «Я грешен!»
с незнакомыми мне именами,
Значит, ты вспоминаешь тех женщин,
что когда-то стояли меж нами…
От игры твоей солнце очнётся,
и цветами покроется пустошь!
Но на круги своя
всё вернётся,
если ты снова скрипку опустишь…
Потому за далёкими странами,
где моря уместились в ракушку,
ты построил руками усталыми
не Эдем,
а всего лишь
избушку…
|
