Она приезжает из дальних краёв
в провинцию нашу кого-то проведать.
Я ей не представлен, но знаю со слов
соседок, когда она любит обедать,
когда посещает молочный базар,
какое к вечернему чаю варенье...
Она не пускает на плечи загар
и любит не солнце, а мягкие тени.
Раскрытая книга всегда под рукой,
и муж ей приносит созревшие груши.
Я втайне любуюсь её красотой,
а мне бы и голос хотелось послушать.
И всё отчего-то ночами не сплю...
Ночь света полна и иссякшего буйства!
Наверно, я женщину эту люблю,
а как же ещё величать это чувство?
Но мне хорошо оттого, что она
сняла где-то в доме ненужное платье
и, лишь на мгновенье застыв у окна,
ушла в чьи-то ждущие ласку объятья.
И так хорошо оттого, что, дай Бог,
я завтра увижу её на тропинке -
и чудную поступь белеющих ног,
и рот, теребящий сухую травинку.
Какое мне дело, что в нашей глуши
никем мне не стать в её мыслях и рунах...
Я Богу спасибо сказал от души
за то, что он женщину эту придумал!
И что мне ещё остается желать?
Приезда её в наш заброшенный город...
И мне всё равно, что не очень я молод,
я счастлив,
я счастлив её обожать.
|
