А ты знаешь, что значит писать?
Быть поэтами в мире забвенья?
Выть с волками и зайцем бежать?
Где зажать от войны оскорбленье?
Душу вывернуть всем напоказ –
Ещё раз, да обратно не смею.
Жизнь не создана тысячью фраз,
Зная это – я всё же не верю
И пишу, что бы всем показать,
Как сердца за спиною стучатся.
Лунный свет покрыл озера гладь,
Млечный путь в воде – к небу подняться.
Ночь прошепчет, что всё впереди.
Отсыревшее утро поманит.
Пропоют мне ветра у реки:
«Разве время поэт, да, обманет?
Сколько сможешь ты – сделать успей.
Только помни, как жизнь скоротечна –
У тебя ещё нету детей,
Финик – пальма, шалаш не навечно».
Хочешь, я тебе всё расскажу,
Цвета серого душу открою?
Чудо то, что я всё же живу
Шутки ради, но в сердце с любовью.
Щель латать новой рифмой в стихе –
Это проще, чем делом в судьбе.
Юнга я на своём корабле.
Я пишу, но всю жизнь о тебе… |
