Аллею нашу в парке старом
не может осень занести
листом с рябин и клёнов палым,
и в лужи с Млечного пути
упали и мерцают звёзды,
застыв в стеклянной тишине.
А мы гуляем…
Пусть и поздно.
Луна в бездонной вышине
за тучкой тёмной притаилась…
Но дунул лёгкий ветерок,
и робким светом осветилась
одна из памятных дорог…
На ней мы встретились однажды
под той же самою луной…
И как сказал из нас бы каждый:
- И ты пошёл (пошла) со мной
по этой парковой аллее
гулять вдвоём.
Был листопад…
Но годы быстро пролетели –
и вот вернулось всё назад…
Опять нас свёл счастливый случай,
и снова в лужах Млечный путь,
и боль разлуки неминучей
томит взволнованную грудь…
На вечность были мы моложе
и так хотелось нам любить…
Увы, не с теми делим ложе,
и ничего не изменить… |
Пошла баюшки.
Это наверное и замечательно,что ничего не изменить.
Все уже имело бы другой привкус, и самое главное,
не могло бы получиться такой тревожно волнующей поэзии,
именно, благодаря невозможности.
Все недосягаемое, притягивает чувства, как магнитом и будоражит, развращая разум.