Соловьи, соловьи. Днём и ночью не спят.
Всё о чём-то поют в тихой парковой роще.
Там солдаты с войны под землёю лежат.
И покой у них братский — и скорбный, и общий.
А правей у аллеи стоит обелиск,
а на нём изваяние крохотной птицы.
Постамент ровным кругом, как солнечный диск,
на котором из золота даты и лица.
И букетик цветов на гранитной скамье,
благодарное, доброе, синее слово.
Васильков лепестки, как живое колье,
целовать обелиск бесконечно готовы.
Каждый раз мне там хочется тихо стоять,
размышляя о жизни, о бренном, о вечном.
Что мне истина в сердце позволит узнать?
Что без войн мир прекрасней, прекрасней, конечно...
|
