За мартом с утра и до вечера тянется морок,
А воздух до самого неба пронизан тревогой.
Мне дорого время... и мир этот каверзный дорог...
Но слишком уж много в нём подлого... слишком уж много.
Вчерашними разве бывают исконные братья?
Возможно ли корни сломав, стать Великим при этом?
И разве достойней стремление к платным объятьям,
Чем верность истории предков своих и заветам?
Смешались прекрасные чувства с обманом и болью,
Слова перестали нести достоверную правду.
Во взгляды бросается сгорбленных спин частоколье...
Одно непонятно: кому это, всё-таки, надо?
А можно ль расчитывать на благодарность народа,
Отняв у него все права и возможности разом?
И тут же его обязуя предсмертные годы
Без средств доживать совершенно законно, указом?
И что-то совсем непонятное в мире творится:
Совсем ничего не содеяно к благу народа.
Растерянный март затеняет тревогами лица...
А воздух к дыханию ищет надёжного брода.
28.04.2020
|
