Белым-бело... как белый лист бумаги...
Ещё художник старый не пришёл...
И краски в тюбиках, и кисть в стакане...
И даже свет в мансарде не включён...
А завтра днём весна в окно ворвётся...
Добавит синевы, вольёт ручьём...
И солнечным лучом мигнёт в оконце...
И первоцвет нам прорастит дождём...
И будем мы шалеть от этой сини...
И в лужи безрассудно наступать...
И маленький листок в нас почкой кинет...
И мы опять научимся мечтать... |