Я больше не пишу стихов,
С тобой я полюбила прозу.
Во мне скопилось много слов,
Но принесут ли они пользу?
Все чаще думаю о книге,
Которую напишем мы с тобой.
Способен будоражить мысли,
И, в тоже время, стережешь покой.
С тобой мне легче написать сюжет,
В который окунем мы персонажей.
И будет то романтика, иль смерть,
Или в таверне драка с пьяной стражей?
Меня все время окружает вдохновенье, и тут никто не властен, даже я сама. Реальность, что разбавлена прекрасным сном, берет сигару и нервно просит очередной бокал чего-нибудь покрепче. О чем я...
Быть может, это бред, или наважденье. Но в этой ситуации я знаю лишь одно. Ты лучший друг. Никто не скажет, что в нашей жизни все может по-другому. К тому же, они нам не судья.
Как яркий луч от солнца. Весной он будоражит, летом греет. Зимой подарит ностальгию, а осенью...
Осенним днем подарит лучик счастья. Обыденный, но самый дорогой. Неважно, что, потом придут ненастья. Мы вместе вновь переживем.
Когда ветра ласкают нежно кожу, опутывая их в осенний плед, не думаешь о том, что будет дальше, достаточно того, что уже есть.
Ведь все расписано да очевидно,
Сюжет придется нам переписать.
Ты знаешь, ведь бывает мне обидно,
Не раз пыталась лист перелистать.
Твоя улыбка - больше не моя,
И осознанье ранит сильно.
Я так хотела слышать - "Ты моя"...
Видать, пересмотрела фильмов.
В мою ты превратился "дозу",
Но было много у нас слов.
С тобой я полюбила прозу
И больше не пишу стихов
|
Мои же буду на ухо шептать...