До рассвета всего полчаса...
Первый луч пробегает по телу.
На спине, чуть видна полоса,
что никак загорать не хотела.
Дремлешь тихо. Настал выходной.
Отступили звонки, разговоры.
День рождения нынче. Он твой.
В холодильнике торт, весь в узорах...
Ни о чём, наш случайный роман,
что окончен финалом постели.
Был так шумен вчера ресторан,
где - мгновенно, часы пролетели.
А потом мы примчались сюда,
на беседы не тратили время.
Показалось, пустяк, ерунда.
Да не сплю, вот. Врезается в темя:
будут гости, бокалы с вином
и, под кружево музыки, вздохи.
Заиграет, как радуга дом.
Фейерверк разбросает сполохи.
Я поздравлю - придя, в свой черёд.
Улыбнёшься и ты, мне навстречу.
Сердце вдруг, на мгновенье, замрёт.
В частых тостах растянется вечер.
Я бы мог, говорить их, один.
Хватит слов. Только нужно ли это,
ведь не молод...
Терзающий сплин...
Как вся жизнь - полчаса, до рассвета...
*****
Разница - возраст Христа,
или здравого смысла, меж ними?
Жаль, не прожить так, до ста,
повторяя любимое имя.
Несколько лет,.. что потом?
Очевидны простые ответы.
Рухнет, рассыпавшись дом,
для неё им построенный, где-то...
|
Послесловие:
Обращаю внимание читателей на то, что автор этого стихотворения счастливо женат, поэтому оно - просто не обо мне.
Эх, скольких наших ошибок уже не повторить!
Не слышал...
