А стих рождается, наперекор смятеньям,
Проходит время, и приходит вдохновенье.
Как радостна, минута просветленья,
Минута магии, стиха рожденье.
И вот родился стих, рутинам всем на зло,
Родился, и записан и отточен.
Он как младенец, непорочен,
И он не знает, как тебе с ним не везло.
Ему и невдомёк, каких страданий,
Его рожденье стоило поэту.
Пока писал он строчку эту,
И поисков, и разочарований.
Kondar |
