ПОЭТ И КАРАНТИН
Вот и май уже идёт…
Взятый под арест,
только ест поэт и пьёт,
только пьёт и ест.
Как поэт, поэт зачах.
Но попробуй взвесь –
вон, гляди, как на харчах
вширь расплылся весь.
Пыль на «клаве»…
И вобще,
лень, зевота, спесь,
и как следствие, в душе
умерла поэзь.
Утром вновь поэт встаёт.
Кру́гом голова.
На дворе трава растёт,
на траве дрова.
Вороньё вокруг кружит,
меркнет белый свет.
Весь истерзанный лежит
на дровах поэт.
«Голова обвязана,
кровь на рукаве», (с)
куртка вся измазана,
сапоги в траве…
Вон топор же! Нету слов!
Что ж ты, как дебил
наломал немало дров,
а не нарубил!
Оттащили на кровать
бунтаря, бузя.
Самоизолировать
авторов нельзя.
Был дистрофик – стал амбал,
психопат, кретин…
Просто, жутко … надоел
этот карантин!
|
