crucis tolerantia*
Уходит день и ускользает враг...
Дорога на Кабул сегодня наша.
Закат в ущелье, будто алый флаг
(скорей, кровищи про́литая чаша).
И пульс в висках ещё чеканит шаг.
Привал — лишь время мнимого покоя...
Мы волчьей стаей, с кровью, натощак
зализываем раны после боя.
Секунды маршируют по мозгам...
Но сухпайками напихав желудки,
уже во сне бормочет «мелюзга» —
ей ад войны короче стал на сутки.
Окурок тлеет, что бикфордов шнур,
во рту сгорая ровно в три затяжки.
А в голове — то мысленный сумбур,
то пустота, как в пересохшей фляжке.
Наш взводный всё над картою коптит —
всё курит, курит — высох за неделю...
Трофейный кофе, сбитый аппетит,
измотанные нервы на пределе...
Я к старшине пойду, возьму поесть —
пускай мужик хоть перекусит малость:
— Товарищ лейтенант, тушёнка есть,
полбанки, правда, — больше не осталось...
Саперы передали пять галет
и три кусочка сахара для кофе.
Туманный взгляд он кинет на обед,
что крест несущий к жертвенной Голгофе.
Его глаза уткнутся в колею,
оставленную бронетранспортёром.
Вдогонку слышу: «С сахаром не пью.
Вернись и отнеси его саперам!».
Я не вернусь, не выполню приказ,
а наземь упаду, глаза закрою...
И овладеет мной мой тихий час —
солдатский проблеск мнимого покоя.
*Сrucis tolerantia — (латынь) крест несущий .
|
