В летящей, белой дымке
цветов японской вишни,
что снегом облетает
под желтою Луной,
две девы пели песню
у озера ночного,
где карпы золотою,
сверкали чешуей.
Их голоса сплетались,
под звуки инструментов
по саду разлетались
на крыльях мотыльков,
напевно, грустно, нежно,
порхая безмятежно,
и с музыкой смешались,
все запахи цветов.
О том, что всё не вечно,
цвет сакуры не долог,
и грусть порой бывает,
как лепестки легка,
что хоть наряд их дорог,
красив как неба полог,
со временем бледнеет,
как девы красота.
|
