Предисловие:
Мне было семнадцать лет... Писала как могла, как чувствовала... По юношески просто и искренно...
И пусть строки не чрезвычайно талантливы, но написаны с истинной любовью к творчеству Владимира Высоцкого.
Он умер 25 июля 1980 года... Меня еще не было на этой земле...
Он не был на войне, но знал о ней вполне,
Чтобы считаться воином Отчизны,
Чтоб спеть всем тем, кто после боя выжил,
Кто прострадал все муки в яростном огне.
Он сердцем пел про горы голубые,
Про тех людей, кто поднимались ввысь,
Про тех, кто не смотрели вниз.
Наперекор судьбе и неудаче
К вершине шли не плача.
Звучал его охрипший баритон
Так горестно, в гитаре разрываясь,
И звуки, в голосе ломаясь,
Душевный вырывали стон.
Чуть помедленне, кони, чуть помедленнее!
Он дожить не успел, он допеть не успел!
Он так много сказать нам хотел!
Но только кони попались привередливые.
Видно жить не судьба много лет.
И хранят в тишине камни бледные
Его мысли, желания заветные,
Все, что отнял неведомый свет...
Лишь осталось его имя в образе незримом,
Его песни единственные и охрипший его баритон...
Больше нету таких во всем мире как он...
Как поэт Высоцкий Владимир.
6.04.1998
|
