………………………………………….
Великий скульптор создаёт шедевр.
Он отсекает лишнее, как будто.
Уходит исчезая жизнь, минута.
Средь вечности каких- то высших сфер.
А ведь осколки, это тоже мы.
Отброшены безжалостно, беспечно.
Великое порой бесчеловечно.
За целью судьбы в нём не учтены.
Да, уменьшает Скульптор каждый час.
Ему, Творцу, быть может и виднее.
Фрагменты, что разбросаны сейчас,
О них, увы, лишь память сожалеет.
Таков итог? Не совершенность хоть
Является не эталоном высшим,
Но если «по подобию» наша плоть,
Не совершенство и в самом Всевышнем.
Скульптура долговечней наших лет.
Души живой, что прототипом служит.
А мрамор что? Эрзац её снаружи.
Что красота, когда в ней жизни нет?
А мы в несовершенстве познаём
Стремление и этим совершенны.
Хотя наш век в истории мгновенный,
Но всё же так немало значим в нём.
………………………………………………………………..
Одно лишь жаль, короче день за днём…
|
верно.
