Ночной мороз побил густую озимь,
и я замёрз под утро в шалаше.
Пришло на ум, что мне уж сорок восемь,
а я пацан пока ещё в душе.
Считают, что романтика издохла –
я с этим никогда не соглашусь.
Река моих надежд пусть пересохла,
и этот факт наводит грусть …и пусть!
Пора мне из похода возвращаться,
костёр пора прощальный развести.
(Жена упрёком встретит "тунеядца" –
не мог грибов побольше привезти!?)
Корзину приторочить к мотоциклу –
прощайте, лес и кроткая река!
За этот год ты от меня отвыкла,
а я скучал по сонным берегам.
...Под облаком курлычет журавлиный,
наверное, последний нынче клин.
Я вслед за ним домой дорогой длинной,
оставив позади осенний сплин…
Петр Паль
Что сорок восемь... Сердце чуда просит,
Когда тебе давно за 60...
Эх! Выйду в рожь и спелые колосья
Раздвину грудью, радость в дом неся!
Но где ж оно, мое ржаное поле,
Которое пройти мне суждено...
Выходит потом съеденный пуд соли...
И сколько съестся - знать мне не дано....
|
