Во время сложных операций,
Когда больной стоит у края,
С Богами глупо пререкаться,
И я с волненьем замечаю,
Как пахнет вересковым мёдом,
А скальпель и зажим сияют,
Как будто силы Небосвода
Посланников явили стаю…
Тогда Покой снисходит Белый,
И крылья лёгкие трепещут,
И я уже не доктор смелый—
Мне шанс дарован пылкой речью…
Всего один из многих тысяч,
Но я его отлично вижу,
Чтоб слово ЖИТЬ на Небе высечь
И пусть с рождения я рыжий…
Однажды девочку увидел,
Лет десяти, а может меньше,
И крылья яркие, как вымпел,
Сияя, украшали плечи…
Она махнула мне рукою
И вышла плавно через стену…
И лишь волна влилась покоя,
И благость разлилась по венам…
Запахло вересковым мёдом…
Я вышел в скверик у больницы…
Любуясь неземным полётом,
Смотрел, как кружатся синицы… |
трогательно невозможно...