А в Бессарабии идут дожди, нет, друг мой, подожди,
Ведь в Бессарабии идут дожди.
Дожди. Пусть, черт бы их побрал!
Ведь я тебе, так не успел, нет, не успел, не рассказал.
Пусть веют ветры над Парижем, пусть плачет ива над ручьём.
Ты та, которую я помню, как опалённую мечту,
Та, не исполненная мною жизнь, та, от которой не услышу шорох ночи.
Над Бессарабией идут дожди. Нет, не за мной они пришли!
Здесь солнце светит, словно строгий страж в ночи.
Здесь кожей впитываешь влагу моря, здесь солью сахар наполняет воздух.
Над Бессарабией уж гром гремит, разбил балконное стекло.
Вчера мне ветер ветром высквозил всю душу,
Я тщетно курткой закрывал, слабеющее горло.
Там вдалеке, в далекой непонятной стороне сверкают вспышки в вышине.
Там освещают улицы дворов, там люди ходят в гости в глубь домов.
Мне стоит ночь бессонную пройти, ты вновь терзаешь мозг, щемит в груди.
Сквозь сотни миль годов готов припасть к твоим коленям преклонённый,
Ноздрями выпить запах ветра кожи, ногтями разорвать бетонные одежды,
Из рельсов свить индейцев узелковое письмо.
Ты приезжай, ты приезжай. Не верь в холодные дожди!
Дожди над Бессарабией, ты верь, ты жди.
|