Мальчик смешной, лет пяти иль шести,
сел рисовать своё счастье.
Папу просил карандаш заточить,
маму - заправить фломастер.
Небо зелёное, сад голубой,
клумбы смеются цветами,
дом с синей крышей и жёлтой трубой,
солнце с кривыми лучами.
Мама с косичками, любит отца,
тот несёт ящик мороженого.
Так видит счастье забавный пацан,
так быть должно и положено.
Забросив рисунок, давно уже спал
мальчишка. В окно стучал дождик.
Счастье своё мальчик нарисовал,
он настоящий художник.
Вот только отец его долго сидел,
не мог почему-то спать,
мучительно он на рисунок смотрел,
пытаясь его разгадать.
Он взял карандаш и достал чистый лист,
сейчас он попробует сам
пойти на такой безответственный риск -
зелёным покрыть небеса.
Создаст он шедевр в совете с мечтой,
не будет в нём сцен из жизни,
не взроет там грусть плугом рыхлый покой, -
нет места в мечте реализму.
Убрав со лба чуб поредевших волос,
он в мыслях почти что у цели;
никто не увидит здесь чёрных полос,
которые так надоели.
Царит на листе белизна полосы:
успех на хлеб масла намажет,
солжёт телевизор, обманут часы,
и зеркало правды не скажет.
Закончен шедевр, погашена лампа.
Как раньше в себе он не видел таланта?
Отправился отец довольным спать,
а лист остался девственным лежать.
_ _ _
|