Жара. Подъём. Пыхтим, ползём,
Ошпаренные комарьём!
Горячий пот. Как пулемёт
В упор, нещадно солнце бьёт.
Ворчит Иваныч: - сущий ад,
Туды её!.. На кой мне ляд
Вся эта геология!
Да чтоб в тайгу… да чтобы я…
Ещё хоть раз… не идиот… -
Пыхтит, ругается, ползёт.
Вершина. Ветер. Перевал.
Устало падаем. Привал.
От пытки солнцем, наконец,
Нас прикрывает останец.
Внизу, на сотни вёрст, тайга.
Кружится ленточкой река.
В глазах Иваныча мечта,
Сипит тихонько: - красота.
За это вот мгновение,
Пол жизни на коленях я
Готов ползти, готов потеть,
Чтоб посмотреть и умереть.
- Смешной ты, дед, - бубню в ответ,
- Ты сколько в поле ходишь лет?
Давно на пенсию пора…
- Да что ты, сбрендила с утра? –
Вскипает дед, - куда уйти?
Вот дура, Господи прости.
Короткий спуск и вновь подъём.
Под дулом солнца мы ползём.
И дед, как старый самовар,
Кипит, бурлит, спускает пар.
Который день, который год,
Пыхтит, ругается, ползёт.
|
