Уходит день. Посыл на вечер.
Когда растерянно растает в тишине
моя печаль. А ей навстречу
вползёт тоска... Что может быть её страшней...
Тоску – в утиль. Печаль – на полку:
пусть отлежится. Надо быть и жить спешить.
Не умирать же втихомолку?..
Настало время для бессония души.
