Песок и пыль в ее хламидах,
Костлявый абрис в гневе страшен.
Сидит как будто на панихиде,
Среди развалин мертвых башен.
И мнится мне, это изваяние,
Но ветер вносит коррективы.
И в этом вечном состоянии,
Камни более красноречивы.
Вот поворот лица и профиль,
Как будто древний артефакт.
Вполне похож на мефистофель,
Я не кривлю душой, то факт.
Старуха сгинь, и не перечь мне,
Бессильна старая, ты мне поверь.
Моих то силушек вдвойне,
Я провожу, да и закрою дверь.
Ползла тихонько шаг за шагом,
Песок струился, осыпался вниз.
Она навстречу передрягам,
Шагнула очень смело на карниз.
Почуяв силу вечных тех песков:
"Поэт, я не сниму твоих оков".
|
