(Памяти Сергея Хрупова посвящаю)
Возможно в чём-то мы и преуспели,
Плелись в хвосте или вперед рвались,
Но в свой черёд сойдём мы с карусели,
С той карусели, что зовется жизнь.
Хотя судьбу хотелось обмишулить,
Кататься вечно, так за кругом круг;
Не плохо бы, чтоб билетер был шурин,
Директор парка – закадычный друг.
Там подфартило: смазал и подправил,
Елей попов, малинный перезвон;
За буквицу, забытую из правил,
Есть наказанье с карусельки – вон.
Теперь гадай, где проморгал, просрочил,
Где поспешил, а, может, опоздал?
Ведь правил тех никто не знает точно,
Точнее, никогда вовек не знал.
Но продолжает карусель вертеться,
И каждому готовит смерти дар:
Кому-то это в виде тромба в сердце,
Кому-то в виде вспышки встречных фар.
Кому-то у стены расстрельной гордо
Дано стоять и знать, что смерть близка,
Кому-то нож разбойничий под ребра,
Кому-то просто рюмка коньяка.
И спать, ложась, в уютную постель,
Мне грезится в ночи бездонной вьюга;
Скрипит надрывно жизни карусель
И кто сойдет с очередного круга?!
12.01.21 г. |
