Печалишься: мою тебе бы прыть,
Чтоб наиграться Духа достиженьем!
Я отдала бы всё, без сожаленья,
Чтоб, обо всём достигнутом, забыть.
К чему мне дар?! Коль чувств слепой поток,
Неуправляем головой бездумной?
Коль в жизни, быстротечной и безумной,
Я - только проводник летящих строк!
Я обречённо ухожу в свой храм,
Где нет друзей, предательства, обмана.
И никогда по меркам жить не стану,
Чтоб прикрывать души нажитый срам.
И ни во сне, ни даже наяву,
Я не хочу летать в мирах астрала...
И, видит Бог, я так не уставала,
И, кажется, что больше не живу.
|
Я не поэт совсем! О, нет,
Хотя поэзию считаю домом,
В котором многое знакомо,
Вопрос понятен и ответ.
Летящих строк через сонет
Лишь проводник до в горле кома...
Я не поэт совсем! О, нет,
Хотя поэзию считаю домом!
Судьба во множестве тенет...
Чуть отойду - в душе истома,
И поиск рифм опять, и снова
Влетаю мыслью в интернет.
Я не поэт совсем... о, нет?!