Вот снова в сказку погружает строка небесного пера,
Где стёжки буквами летают, сплетая рифмами слова.
Слова раскрасят образ чудный нектаром воздух оросив,
И животок порхнёт салютный -
на всех правах в сей мир ступив......
За горами, за долами -
словно небыль или быль,
простирался путь шелками -
ныне, там цветёт ковыль....
Фиолетовые травы с бирюзовою волной разрастались вечерами под хрустальною звездой. Много путников пыталось перейти шелкОвый путь, только время спотыкалось заставляя их свернуть. Кто сворачивал на лево, а кто вправо уходил, кто назад бежал несмело - еле ноги уносил. Только, в сердце тропки вещей постучаться - нелегко, по прямой (с конём иль пешим) подобраться не дано.
Вот однажды в день "Восторга"- в невесомых небесах, кто-то вынес из чертога... да на пуху перину тряс.
Как посыпались на землю легкокрылые цветы: хрупким, нежным, дивным стеблем насаждались и цвели. Воздух вмиг преобразился: заискрился, замерцал - путь шелкОвый осветился словно бело-тканным стал.
Там на той тропе стояли юный Отрок и слепой, они дух весны вбирали каждой клеточкой живой. А потом прямой дорожкой в сердце шёлковой зари, твёрдым шагом друг за дружкой - оба зрячими вошли.
|
