Лёд потрескивает будто:
не трещит – пищит почти...
В феврале такое утро...
Эх, лежать бы на печи,
как Емеля... Но... не дело
прятать в сказочный канон
ум, а может быть, и тело,
ускользающие в сон.
Сны с морозною метелью
не смыкаются. Ветра́
будто догола раздели
даль онежскую с утра.
Неуёмен голос ночи:
просквозит... Всё впереди.
Впереди... треск спелых почек...
Да, мечтать не повредит...
|
