Разбегаются строки, разлетаются рифмы,
На бумаге - чернильные сети салютов.
У миров нереальных сбиваются ритмы,
Судеб тропки сплетаются в карты маршрутов.
Нам рисует причудливо автор дороги,
Что ведут до порога с незапертой дверью,
За которой бессмертных загадок чертоги -
Храм для душ притяжения и прикосновения.
|
