Он часто видит красочные сны:
Себя отважным белым офицером,
Смятение, разруху, крах страны,
Могилу девушки, и слышит имя Вера.
Вокзалы. Экипажи, поезда,
Спешащие стремительно куда-то.
Он чувствует, как эта жизнь чужда
Ему, в чьих жилах кровь аристократа.
И посреди поверженных святынь,
На пепелище рухнувших устоев -
Прекраснейшая в мире из княгинь,
А Он Ее руки вполне достоин.
Но этот страх, извечный страх потерь,
Лежащий на сердцах, как снег на крышах,
Твердит Ему: "Вы встретитесь, поверь,
Ей будет безопаснее в Париже..."
Звук выстрела ворвался в хрупкий сон.
И Он убит в висок холодной пулей.
Княжна, в чей нежный облик был влюблен,
Угасла, в пустоту веков шагнула.
Но верит Он, что память той любви
На небесах нетленна, словно звезды.
Лишь Ей одной прошепчет: "Позови,
Я для тебя из прошлого воссоздан..."
|
